На свалке истории не виден дым или чад.
Обломки бывших кумиров там, в основном, молчат.
Кто-то уже забыт и в глину ушёл навсегда.
Кто-то тлеет. Кого-то таскают туда-сюда.
Кого-то пытаются склеить, но он весь трещит.
Чьи-то хари уже не собрать, но тащат на щит.
Потом, показав их толпе, вновь на свалку несут,
чтобы, при случае, вытащить и устроить суд.
Порой судят прямо на свалке, так оно быстрей.
Разобьют, бывало, не оставив рук и ноздрей,
потом на карачках ползают, собирая пыль,
и лепят слюнями из оной бессмертную быль,
которая переживёт всех. Но завтра опять,
глядишь, она здесь, на свалке, лежит. Времечко вспять
выталкивают и, даже удаётся порой.
Свалка истории всех достала, как геморрой.
Бросить эту помойку, отдав бомжам и котам.
Плюнуть в неё, да и свалить бы на Марс. Но и там
на свалке истории не виден дым или чад.
Обломки бывших кумиров там, в основном, молчат…