Не вечен шёлк сгорающей листвы,
Иссохлась ткань и патиной покрылась,
Но письмена на ней ещё видны,
Пускай и жизнь уже остановилась.
По жилам троп движенье не идёт.
Остались только видимы маршруты,
Исполнил лист предназначение своё,
И, словно бабочка, вспорхнёт через минуту.
Так пишет осень нам открытое письмо
На всех листах узорно-медной вязью,-
Исполнится, что свыше суждено,
Неотвратимо, зримо, беспристрастно.
Но в наготе осенней нет беды,
Как нет ненужного, бессмысленного, злого,
Свой путь творим мы сами, только мы
Впускаем тьму деяньем, мыслью, словом.
Ищите всюду Свет, ведь он так близко,
Осенний выдох предвещает вдох.
И пусть горит в Душе весенней искрой,
Одна для всех Надежда и Любовь!!!
Но вот сорвался!Словно книжный лист
Упал на землю с ласковым шуршаньем,
И золотистый Свет вокруг разлит,
А Осень всё строчит для наших Душ посланья....