Извиваясь,
вверх ползёт дорога.
Ощутимей ветер высоты.
Мотоцикл внимательно и строго
движется по краю пустоты...
И потеет, как живой, металл,
но подобьем неживого смеха
двигателю громко вторит эхо
и пугливо бьётся между скал.
Метр за метром измеряем мы
этот незнакомый путь
длиною
от разгара лета за спиною
до высокой солнечной зимы.
Снег.
Следы ещё горячих шин...
А сквозь туч ребристые забрала
дышат в лица горы перевала
холодом сияющих вершин.
И простор открылся —
да какой! —
и над нами небо,
и под нами...
По дороге едем небесами —
облако я трогаю рукой.
Здесь передохнём хоть полчаса.
Тишина прозрачна и бесстрастна.
И не чьи-то —
в первый раз так ясно
собственные слышим голоса.
Звонок смех —
безмолвью вопреки.
И хрустит, как яблоко ранета,
этот снег,
впитавший столько света...
Мы успеем поиграть в снежки
и до вечера
вернуться
в лето...
1983