Устал писать
Про расставание и одиночество,
как бы предрекая
Их будущность
Устал писать - пророчествовать.
Дорогая,
Что ты даешь мне испытать.
Кроме душевной сумеречности?
По ком ты плачешь в ночи? По мне ли?
Или по чему- то упущенному?
Ты сгораешь в огне ли? Во гневе ли?
Или вторишь мне, зовущему
Тебя из глубин твоего подсознания,
Обратно – туда, в туда, что было у нас ранее?
Туда – вдоль Покровки и поперек Таганских улочек?
В каждый бар, в каждый дворик,
В то кафе – за наш с тобой столик -
С запахом рыбы и китайских булочек?
Туда – в год любви и зашедшего за ум разума.
В год взгод
и невзгод
Эх… вот тогда бы сразу бы –
И…….
Затуханье любви…
Или переход в иное качество?
Что это – сон? Стон? Дурачество?
Звон тишины в пустой съемной квартире
Час ночи, два, три, четыре
Мучительный сон
С тобой в главной роли
Каждую ночь он –
Один, знакомый до колик
Ненавистный, красочно страшный
Снова сегодняшний
Никогда не вчерашний
Обреченная бессмысленность тикающего циферблата
Рас-пла-та, пла-та,
Палата,
Устланная чем-то мягким, белая…
Ты – загорелая,
Из лета прошлого…
Нет – позапрошлго
Или поза-
Позапрошлого, палящего…
Фотографии, сделанные не мной,
Красная роза…
Улыбаешься. Ты.
Дети. Цветы.
Цветы-дети.
Хорошо, что они есть на свете –
Наши дети из Настоящего,
Которое не со мной.