Осень. Листья клёна - мысли кружат.
Ветка. Лист зелёный. Холод. Стужа.
Да, ему бы к братьям, ветром в небо.
Иль к земле в объятья - там он не был.
Но висит он гордо, листик поздний.
Жизнь его, судьба не строят козни.
Одинокий лист - такой печальный.
Он в природе, может, не случайно...