Художник был в душе раним,
Картины были даром,
Взгляд его был неповторим,
Не брал он гонораром,
И люди думали всегда,
А в чем же здесь загадка,
Не понимали никогда,
Зачем так жить не сладко,
Но он сидел, писал холсты,
И был он счастлив снова,
Не понимали простоты,
Казалась нездорова,
Но вот прохожий подошел,
Взглянул он на картину,
И замер, словно осознал,
Он понял вдруг доктрину,
Когда смотрел он на нее,
Весь мир перевернулся,
Какие ж люди дурачье,
Мужчина повернулся,
И тут он встретил взгляд его,
Такой кристально чистый,
Как будто друга своего,
Приятный и лучистый,
Спросил прохожий у него:
"Зачем ты это пишешь?"
Вздохнул художник глубоко:
"Смотри на птицу, слышишь?"
"Она поет сама себе,
Не ждет она награды,
Любовь лишь есть в ее судьбе,
В душе одни баллады..."
(12.10.2016г)