Их познакомила страница в интернете, обычный сайт, там что-то про стихи. Он был постарше, плюс семья и дети, она жила в своей "стране глухих". Их разделяли сотни километров, а может тысячи, ведь я не проверял, он ей писал про чувства в стиле "ретро", и про какой-то в жизни идеал.
Он ей писал, как не писал Онегин: В лиловом сумраке заката пряча тень, малина щек от подступившей неги, и розово-бордовых глаз сирень. Он ей писал, что годы это циклы, что в наших силах это изменить. Ответом была фраза: "Я привыкла, привыкла свои чувства хоронить".
А он кричал, печатая посланья, знак восклицания размножив до предела. И страшной мукой тихое молчание, сжигало душу, истязая тело.
Она в ответ безумно восклицала: "Животный страх окутал подсознанье, я пассажирка с мертвого вокзала, я в напряженье от непониманья. Когда шаги чужие незаметны, я слышу шепот внутренних истерик, я задаю вопросы безответно, я умираю каждый понедельник".
Прошло два года тихой переписки, он ей помог сломать стереотипы. Ушли субботы с колой, льдом и виски, ушли в мечты, мечты о Казантипе. Ушел и он, беззвучно хлопнув дверью, как-будто солнца луч спустился с крыши, он дал ей шанс, своей душой измерить, всех тех кто с детства глух,...и кто не слышит.