Вторишь ли ты, когда лес позолочен,
или же ты позолочен не очень?
Я ли иду? Чей тот листик опавший?
Ластик для мыслей? О женщине падшей?
Может ли статься, чу, час тут неровен,
что не останусь я вдрызг хладнокровен?
Вроде лягушки, которую цапля…
Это не дождь, это первая капля…
Небо уставшее зноем не дышит…
Всё под зонтом – я и мысли, и мыши…
Общих по десять кругов уже восемь…
И палиндром:
Несома дам ума, дам осень…