А за забором две тропинки.
Одна блуждает - так себе,
рифмованная без запинки.
Другая, просто, по судьбе,
где жизнь противная (о, Боже)
как «путеводная звезда»
за уши тянет в то, что может, -
что зазубрила навсегда.
Где все когда-то завершится,
что по канону должно быть,
пока холодная граница
не вздует губы: ЕСЛИ БЫ…
ЕСТЬ мир, где шарики пускают,
и долго смотрят им вослед, -
затея, вроде, никакая,
а потому, - на сотню лет.
В пути пристроится собака,
лизнет, как будто бы простит,
и лаской скажет: как мне жалко...
И скрипнет в сердце стыд, не стыд...
Тропинка горная, косая,
где цель затопчет поворот,
иль доведет, дорог не зная,
коль, ненароком, повезет…