Как Вера устала от преданных глаз,
А Горечь - от долгих разлук,
Как Вечность, наверно, устала от нас
И наших изломанных рук,
То пальцы разжавших, то сжатых в кулак,
К ней тянущихся из огня...
Я очень хочу, чтобы точно же так
Устали стихи от меня.
Примолкли, притихли, но в сумрачный час,
Как кровью бы, хлынули ртом
И сгинули напрочь... теперь и сейчас,
Но лучше - когда-то потом.
Быть может, тогда, когда огненный я
Вдруг сделаюсь робок и тих,
Тогда и устанут стихи от меня,
И сам я устану от них.
А, может, в ту полночь, при блёклой луне,
Когда ты, упав на кровать,
Попросишь тихонько, почти в полусне,
Их больше тебе не читать...