Ну что сказать...когда мертва мечта,
когда стихи обуза для поэта...
Болтается разбитая душа
на поясе бессмертного сюжета...
Необъясним, жесток коварный мир...
своих уничтожая самородков...
Устраивает нечестивцам пир...
наказывая самозванца плёткой.
Кружит, кружит осенняя листва,
меняются природные картинки...
А он идёт...в кармане ни гроша...
Ликуют надоевшие слезинки.
Ну что сказать...