Седые дни, воскресный вечер, Деревья спрятались во мгле,
На тишину лишь дует ветер, И дождь точит сквозь волчий вой...
На злобу весн, сквозь осень тонко, На зиму маясь, в летний зной:
Фонтанный трепет полнолунья И притяжения тел во тьме...
И после, - было бы иль небыль истоки вероятных тем...
Испещрены тех троп секреты, сонеты вертятся во мне...