Ирине Г.
Я не могу писать как все,
Пишу как я, - чему учили
Меня вспененные моря
И площадь Серкус-Пикадилли.
Я не хочу писать как Вы,
Лишь потому, что мало толка
От Вашей приторной халвы
Для необъезженного волка.
И нет в ней ни добра, ни правды,
А только ядерная смесь
В бозе почившего союза
Да Ваша муторная спесь.
Я научусь когда-нибудь
Писать как бог, но до тех пор
Пишу как я, а Вы, мадам,
Стихам моим не прокурор.