Раз в год вспоминаю цифру я, в день своего рождения,
Проклятую эту цифру, бегущую передо мной.
«Уже пятьдесят четыре», – звучит как предупреждение, -
Зато очень скоро со скидкой будут давать проездной,
Хотя, нету серых прядей, не видно морщин на лбу,
Семейный корабль уютный уже на буксир был взят,
И, вроде, смириться надо бы и прикусить губу,
Привыкнуть читать журналы для тёток за пятьдесят
И с ними смотреть Малахова "умные" передачи,
И фотографии внуков листать в альбомах больших,
Они подскажут, какую рассаду сажать на даче,
Дадут телефоны самых лучших врачей и врачих.
Они измеряют возраст годами, как срезы дуба,
А я потеряла паспорт, и с ним – юбилеев счёт,
А также лишилась недавно четвертого, мудрого зуба.
Их самолет – на посадку, а мой самолет – на взлёт.
Итак, пять-четыре. Я же всё больше в себе уверена,
То, что казалось сказкой, давно уже наяву,
Но следом тянутся горы соломы моей не подстеленной,
Прикуп давно известен, но, к счастью, не в Сочи живу,
А в каменных, «страшных» джунглях Нью-Йорка, большого города,
Где женщины под полтинник очень детей хотят,
Мне лично уже не надо: есть дочка и нету повода,
Я – всё же, советской закалки девчонка за пятьдесят.