Да ,счастья было целый воз!
Когда с трёх лет без папы рос,
"Он не оправился от ран.."
И мне в награду много гран:
Писать картины,петь и сил,
Что б эти граны я носил!
А их не сбросишь просто с плеч!
Порою хочется прилечь,
Закинув кисти и перо...
Да будто шило под ребро:
Пиши стихи,картины тож!"
Аж иногда кидает в дрожь!
Возьмите всё !Ведь мне не жаль!
А мысли вновь несутся в даль...
Ложится в строки ,строки-в стих..
Мне не избавиться от них...