В аплодисментах летнего дождя
грохочут лужи,
А он скользит, пузырится шутя,
спешит на ужин.
Прохожим смоет с каблучков печаль,
но лишь снаружи,
Они ж стучат: закончен день, прощай
и ты не нужен.
И дождь уйдет впотьмах рыдать.
Один.
Про чьи-то души.
Он гладит Землю от морщин,
и он простужен.