Изящный век поэтов канул в Лету.
Тропа мечтаний спряталась под трассу.
Что остаётся бедному поэту?
Плевать огнём в бушующую массу?
Нет смысла. Всё оглохло от громад
Воздвигнутых на месте тишины.
Безумию страстей не до ума,
К примеру, как зиме не до весны.
Раскрученные яростной погоней,
В обманчивом цветном калейдоскопе,
Несутся искры, как шальные кони,
Но вечных льдов полёт их не растопит.
Тропа мечтаний, первозданных грёз,
Осталась где-то... там, на самом дне.
А для чего? - бессмысленный вопрос.
Ответ таится в той же глубине...
17.06.2016