И осознав свою бездарность,
Я бросил стих писать на белом на листе,
Зачем мечтать, что в благодарность,
Быть может кто-то вспомнит обо мне.
Все проходяще в мире этом,
И смысла нет практически ни в чем,
Будь пастухом, водителем, поэтом,
Все время растворит своим огнем.
Я понял всю свою неважность,
Всю глупость титулов, что я себе воздвиг,
Что все одно, краса и безобразность,
А жизнь всего лишь только этот миг.
И снизошел безмысленный покой,
На сердце, что устало трепетать,
Теперь я стал самим собой,
Не стану больше стих писать.