Я не пишу о любви,
Сейчас мне нечего тут сказать.
Взять в руки ручку, нарисовать точку -
Ну кто же так будет писать?
Сто лет не пишу о любви,
Те тетради уже в пыли.
И мысли ушли, и чувства сгнили,
И слова все теперь - нули.
Я не пишу о любви,
Я слишком скрытный и злой.
И порой я стираю абзаца два-три,
Потому что дружу с головой.
Мне есть с чего начать,
Но я не привык этим с кем-то делиться, вроде как невзначай.
И есть мне закончить чем, есть о чем рассказать,
Но глупая наивность подобных тем
не дает мне об этом писать.
Одинаковы все они, строчка в строчку
Как на подбор. Всплески бурных переживаний, чувств, а в ответ стандартный игнор...
Боже, их уже через край, точку ставить кажись пора.
И я тоже уже завязал - читай с понедельника, прямо с утра.
Ну а ночью в моей голове как у всех -
Куча мыслей и много точек...
Я не пишу о ней, совсем.
У моей любви был плохой почерк.