Стихи, пожалуй, устарели
И про друзей, и про разлад...
Куда-то делись менестрели,
А новых жизнь не родила...
Не слышно ни цыганской скрипки,
Ни марша, что зовет на бой,
А утром,- призрачным и зыбким,
Не льются песни про любовь.
И волны, что её искали,
Разбились не о свой причал,
А о безжизненные скалы,
Где тихо плачут по ночам...
Как тесно им в морском жилище!
Их лодка быстрая лежит
На берегу, да кверху днищем,
Без легких вёсел и души...