Знают все наперёд,
Где Стихира живёт,
Шалость всякую всем потакая.
То сурово-смела,
То наивно-мила,
И пригожая с виду такая.
Сколько горя вокруг!
Я бегу в этот круг.
И надеюсь,что кто-то поможет.
Вижу,Коля Рубцов,
Средь поэтов-отцов,
И он смотрит с лукавинкой тоже.
Я прочту стих свой вслух,
Получу "оплеух",
Скрыть стараюсь обиды и слёзы.
Скажет он от души:
-Про Россию пиши,
И про то,как лопочут берёзы-.
Еле слышно вздохнёт,
Да гармошку возьмёт,
Запоёт про метель,
Про избушку.
И про то,как " ночами не спит коростель,
И как жалобно плачет кукушка".