Я готов расставаться до встречи:
мне любить, не любить - всё одно.
Может, время кого-то и лечит,
а меня убивает оно.
И для прошлого, нет, не хочу я
попристойней выдумывать вид,
чтобы время, мне раны врачуя,
бинтовало безпамятством стыд.
Пусть душа негодует и помнит
всё, что я переделал дотла.
Что ещё мою душу заполнит,
если ей позабыть, чем жила,
чем боролась, страдала и мстила,
как любила она и лгала?
Что за страшная, дикая сила
в ней захочет расправить крыла?
Все века навалились на плечи -
как могу я не знать, что дано?
Время только от совести лечит,
чтобы после убить всё равно.