Здесь кровь на полу и кровь на стене,
Понять невозможно причуды сознания,
Здесь след руки багровый на стекле,
Здесь ровно всё за гранью понимания.
Здесь красный мир ума и глупости народа,
И стык понятий этих из руки пускает кровь,
И капли пали на паркет истории исхода,
Подобно в воду павшим камням врозь.
Но осознают люди рано или слишком поздно,
Что кровь творца течёт не из холодных рук,
А со спины из ран, проделанных безбожно
Тьмы или света крыльями невыносимых мук.
И от спины моей к плечу ручьями крови
Меж линий тела эстетично и тягуче протекая,
Не вызывая страха и не вызывая боли,
Багряным цветом мудрость слово высекает.
С плеча же в кисть, подобно водопаду,
Где быстро и протяжно сверху падает вода,
Она наносит на бумагу режущую правду,
Что от прорезов крыльев кровью на спине всегда...