Простите поэту неудержный пыл,
Простите дурашливость суетной строчки,
За то, что пропел, что еще не испил.
Сказал, ну а дальше - всё точки и точки.
Увы, многоточье....В себя и в распыл.
Что было, что будет - цыганка гадала.
Поэт - это то, кем он не был и был.
Он мир в себе носит - и этого мало.