Мне ушедшая молодость машет рукой из окна.
Дом хрущёвский, четвёртый этаж, занавески в цветочек.
Я стесняюсь войти в свой подъезд, - на висках седина,
И суставы болят, и душа разворочена в клочья.
Ну а если войти… и подняться… и к ней прикоснуться рукой?
Попросить всё оставить - как раньше… как прежде… как было…
Чтобы солнце в глазах, и на сердце – ребячий покой.
И чтоб руки - запачканы тем, что отмоется мылом.
Я ведь точно такой же, как был, - всё ищу - на земле – идеал.
И пытаюсь его описать, – хоть и глупая это работа.
А ещё я хочу отыскать то, что здесь - навсегда - потерял.
Что – не знаю… не помню… но, самое главное что-то…
А в подъезде возня. Говорят - капитальный ремонт.
Пахнет краской и пылью, и чем-то совсем незнакомым.
И соседи сменились. И мне не известен тот код,
Что стоит на дверях моего постаревшего дома.
Всё смотрю на окно… От дождинок влажнеют глаза…
И она – снова машет, упёршись локтём в подоконник.
Только машет не мне. А потом разразилась гроза,
И меня прогнала.
Я для молодости – посторонний.
18.10.2016