Ещё рассветы ранни и прогреты,
Но вдоль реки молочнится туман...
Казалось бы, июль - макушка лета,
И не увял печальный наш роман.
Ещё цветеньем не пьянили липы
Ещё буянит зеленью листва
И тихо топят сердце Стинга всхлипы,
Но так непросто говорить слова...
И так медово-горько до рассвета!
В молчании замрём - не отомрём.
Казалось бы, июль - макушка лета...
Но отчего так тянет сентябрём?