Я поймал себя на мысли странной,
Что давно стихов уж не писал,
Что давно не вижу первозданной
Красоты печальных мудрых скал.
Никогда я больше не услышу,
Как небрежно с грохотом волна
Бьётся, словно летний дождь о крышу,
Пробуждая скалы ото сна.
Я давно скучаю по тем птицам,
Что нашли приют среди камней,
Может быть, мне просто это снится:
Тени скал в пучине фонарей.
Может быть, то было и не море?
И не скалы вовсе я искал,
И не волн звенящий гул историй
Бился о гранитный старый вал.
И не птиц манило вовсе пенье
На утёс, что встал среди морей.
Может, это было вдохновенье,
Что искал меж городских огней?