у крыш углы топорщатся как крылья
укутать их в туман как в одеяло?
всё то, что одноцветно, скучно, пыльно
всё то, что безразлично, твёрдо, прямо
засеять бы бесформенностью тихой
да что я, право - жизнь живу под тучей!
углов не станет меньше, эта прихоть
ко мне одной: чтоб стала не колючей