Там, где солнце, и ветер, и птицы,
и разбитая в щепы доска,
меж землей и водой, на границе,
он лежит на полоске песка.
Море мерно листает страницы,
сладострастно глотая чернила,
отправляет строку за строкой
в глубину, на свиданье с рукой —
той, которая их начертила.