****
Со бровей, изогнутых стрелочкой,
я сцеловывал первый снег...
Где она, эта милая девочка?
Моя женщина. Мой человек.
Просыпаясь лихими полночьями,
то в похмелье, а то в бреду,
я искал тебя многоточьями —
и боялся, что не найду.
Я табачил в бойницу форточки,
разгонял белой речкой кровь.
И часами сидел на корточках,
у твоих черно-белых снов.
Ты любила. И даже не вроде бы.
Я любил. И, не зная сам,
с поцелуем в родную родинку
я рождался. Я воскресал.
Горький след поцелуя сорного
на изогнутой стрелкой брови...
Я гляжу в эти бездны черные —
и не вижу твоей любви...