Этот мир для меня полон страха.
Я боюсь, практически, всего,
И так хватает на душе того мрака,
Что не оставляет за собой ничего.
Я боюсь высоты, ведь я разобьюсь,
Боли, адреналина и темноты.
Но больше всего я услышать боюсь:
"Прости, мне безразлична ты"
Безразличие, что значит это?
Что тебе на меня все равно?
Что в душе твоей зима, а не лето?
Что надоела тебе я давно?
Ты прости меня, я не пойму.
Для меня безразличие- это,
Когда тебя приравняют ко дну,
Когда ты ни тот и не этот.
Разве можно быть безразличным,
Нейтральное место заняв?
Возможно, это кажется логичным,
Но такому, увы, не бывать.
Невозможно найти середину,
Она лишь ментальный объект.
Выстроить в душе пустыню,
Не поможет ни один проект.
Ты либо чувствуешь, либо нет.
Зачем все обобщать?
Плодить повсюду море бед,
Лишь бы "середину" не терять.
Лишь бы четко не сказать ответа.
"Прости, но нет. Прощай."
Не проще сразу лишиться света?
Со словами: "Так быстрее, привыкай."
Не пойму я этого немного,
Ведь бессмысленно вот так томить.
И уходит вглубь та дорога,
Что позволяет горе испить.