Мошкара прилетит на свет
за остатком тепла свечей,
лист по ветру возьмет разбег,
тонкой наледью в ночь - ручей.
От рябины кровавый след
в стылом воздухе на ветру,
словно знамя ничьих побед,
позабытых в ничьем миру.
И под утро косая тень
вдоль крыльца проникает в дом -
солнце ниже здесь каждый день.
С первым инея хрусталем
чуть скрипуче ложится шаг -
отзываются доски в тон,
и уже не уйти назад -
мир предзимьем заворожен,
не отпустит в былую грязь,
заморозит былую боль:
там, где алым листва лилась -
там уже отпылал огонь,
все закончилось, отошло,
и очерчено серебром -
здесь граница иных миров,
и граница иных времен.