Б.Л.
Перо... случайное, как твой куда-то прыгающий почерк...
он словно избегает точек и возвращается домой...
в тепло белеющее стен и в мягкий свет настольной лампы...
где тишина почти пуантна... берет тебя так нежно в плен,
чтобы читать твой почерк-бег, идти глазами за тобою
и чувствовать пробел любовью... и дописать лишь слово "снег"
обычной ручкой перьевою...