Лампа как рампа,
В театре теней,
Вампир претендует на главные роли.
С ним что-то случилось,
Иль шарик за ролик, рекламы, своих,
Человеческих дней.
Тетрадь распростёрта своей белизной,
Как будто невинный сидит за решёткой.
Под клеткой грудной разграничено чёткой,
Свои позывные колотит связной.
Таблица не снится,
В квадратах пустых,
Одни элементы сменяют другие,
И просятся мысли на выход нагие,
Чернила одеть одеяний простых.
В невидимой маске поклонник луны,
На простыне белой сложил свои крылья.
И корчась, показывал лики войны,
Своё место битвы за светообилье.
Хлопочут ладони, в театре лес рук,
Но лес в лучшем виде пристанище тени.
А он виновато упал на колени,
Являясь виновником встреч и разлук.
Когда бы на солнце случилось ему,
Смотреть, отдавая себя без остатка.
Без крови вампиру живётся не сладко,
Не ультра везёт с фиолетом кому.
Но дело задело, тогда и уже,
Понятней становятся все элементы.
Кривляется тело, а что о душе,
Увы, недоступны её сантименты,
Летящие формулой на вираже,
И кругом за круг вытесняя моменты,
Как сок из арбуза на остром ноже.
История жизни, возможно, лишь есть
Его очертанья на белом погосте.
Кому-то и внутрь приходится сесть,
Чтоб рваться наружу сквозь белые кости.
Но правда - она для того и дана,
Чтоб в ней не увидеть и тени сомненья.
А только на белом снегу полотна,
Ползти по пустыне, стирая коленья,
Покуда тебя освещает луна..
P.S.
Такое понятье о выходе в свет,
Когда в материнской утробе варился.
Ты вроде бы есть, но тебя ещё нет,
И только созревши в миру появился.
И с этого места движенья твои, глаголы
И всё, к чему ты прикоснёшься,
Оценят чужие, опять же - свои,
Но точных ответов у них не добьёшься,
Пока не расставишь все точки над I,
То в смысле обратно в себя не вернёшься.
Ведь инь или янь это как бы сказать,
Всё та же таблица, а вот сочетанье
Реакции высшей основа - кровать,
Но что тут скрывать, не её мирозданье.
И все производные мчатся опять,
Друг друга познать, назначая свиданья.
Да, тело-орудие, это есть факт,
Его импульсация – уровень стрелки,
Но уровень - это особенный такт,
Что выше и ниже за гранью тарелки,
В которой ты можешь наладить контакт,
Пока уподобишься Белке и Стрелке.
Ведь в космосе, если по правде сказать,
Находимся все мы. Его отдаленье
В сравненье похоже на ту же кровать,
В которую ночью спешишь для забвенья.
Но только проходит твоё поколенье,
И вдруг понимаешь, что некогда спать.
Декабрь 2010г. Соломенников Иван.