(из детства)
Туча, как будто махнула платком
Красным,
Очередь грозно сжималась клубком
Страшным,
Очередь била ногами в лицо
Землю,
Каждое горло сжимало кольцо
Гнева,
Вопли вломились в конце-то концов
В небо,
Было оно той кричащей толпы -
Нёбо...
Был или не было стука в груди
Слева?
Волосы - в клочья, в лепёшку - лицо:
“Хле-ба-а!”
Прятала мама меня под свою
Кофту,
Больно прижала меня к своему
Поту,
Я, просыпаясь, жевала её
Пряди...
Ради ребёнка... - шептала она,-
Ради...
“Ради?” Так это же, думала я, -
Круглый,
Чёрный цветок - высоко на стене
Белой...
Что-то трещит и ломается в нём
С хрустом,
Всё говорит и поёт он, а сам
Грустный,
Всё потому, что ответить не может,
Когда это кончится,
И потому, что сказать ему до смерти
Хочется:
Вот и она, наконец-то, случилась -
По-бе-да...
Чёрный цветок - высоко, на стене
Белой...