Асфальт так чист, что страшно наступать!
А в парках – Май! Гуляют и танцуют!
И поневоле думаю опять:
Здесь взяток не берут и не воруют.
Об этом рае чуть ли не роман
Пишу в стихах – коряво, но от сердца.
Пусть кто-то вслед мне бросит:
- Графоман!. –
Но разве графомания злодейство?
Порой пишу – как воздухом дышу,
Порой пишу – пашу, грешу, кричу я,
Но разве возношу то, что пишу?
И разве сам себя я не бичую?
К тому же – нет: не рифма и не власть,
Как бы она сурово не глядела,
Мне не прикажут в грязь душой упасть
И ради денег переврать суть дела.
А впрочем, помню – помню и о том,
Что глубоко пока ещё не плавал,
Что не испытан я большим огнём,
И не испытан нищенством и славой.
Какая слава? Я её не знал,
Когда был молод, а теперь – к чему уж?
А тут вот – и роман забуксовал:
Роман в стихах!
Ну что же ты буксуешь?
Но, может, местный кто-нибудь
В свой срок
Тебя создаст без моего участья?..
Ах, мне и Май, и мирный городок –
Уже вполне достаточно для счастья.