Каждая строчка должна обжигать,
С дрожью вонзаясь под кожу от мыслей,
Грусть вырывается, буду - кричать...
И изливать этот бред с миной кислой.
Кроет от боли, когда же конец...
К боли безудержной не привыкать мне,
Лица бездушные... мир без сердец,
Всем наплевать, продолжая спектакли.
Но, я - живой! И я чувствую тяжесть,
От этих ярких, весёлых картинок...
Мой простой мир знать не хочет про важность,
Этих людей, - лишь обложек от книжек.
Нечего делать им в этой Вселенной,
Где мои звёзды питают сознанье...
Роль у меня в оболочке сей бренной,
Дальше держаться от мира - в изгнаньи.
И находясь вне пространства и время,
В этом полёте беспечности масс,
Голосом совести быть этих звеньев,
Звуком дрожащим кричать в сотый раз:
Тем, кем вы кажетесь всем - это маска,
Ваша раскраска - из лживых цветов...
Мир иллюзорный, как-будто бы сказка,
Эта реальность несбыточных снов.
Вам ли копаться в подвалах сознанья,
Вам ли идти тем путём, что и мне?
Чашу испить не дано всем страданья,
Руки марая в кровавом вине...
Где-то на дне... грусть без повода? Может,
Но, лучше так, чем играть в горы счастья;
Быть собой, верно - себе же дороже...
Но, я - живой!
Я другой...
Настоящий.
© Шевченко М.Р.