Н. И.
Сказала мне редактор: «Простота.
Стихи хорошие, но...
очень уж простые...»
Слова её упали , как мечта,
которую на взлёте подстрелили...
Мечта носила платье из берёз,
будила душу утренней синицей,
она вязала песни белой спицей…
И всё!
Могильный холмик без креста.
Она уже не разомкнёт уста,
словам и звукам никогда не слиться,
но стоит в тех берёзах очутиться
и запоёт под сердцем береста
и звонкий сок берёзовый, лучистый
прольётся русской песней голосистой,
и, как награда с неба, как фата,
воскреснет чья-то давняя мечта…
. . . . . . . . .
В словах сокрыта Божья простота,
они всегда живые, как мечта!