Совсем нежданно, вдруг, в ночи
Пришли ко мне мои стихи.
И я решил: То, Божий дар!
Довольно много написал.
И не плохие ведь стихи,
В них часть моей живой души.
Но, разве знать тогда я мог,
Что тот, к кому иду – жесток?
В одной редакции большой,
Один редактор пожилой
Стихи небрежно прочитал,
Советов столько надавал…
И наставлял, и наставлял,
Что я дар речи потерял.
«ЗАПРЕЩЕНО писать про звёзды,
НЕЛЬЗЯ писать и о Луне».
Именно так, вполне серьёзно,
Сказал тогда редактор мне.
«Инопланетные миры
Упоминаться не должны.
И, если честно, все стихи
Несовершенны и пусты.
Читайте Тютчева. Так надо!
А, Блока? Нет! Его не надо.
Писать стихи вам недоступно –
Равняться с нами – это глупо!».
Редактор посмотрел в окно,
Зевнул, довольно широко.
Я положил стихи в ведро
И сразу стало так легко…
Всё! После этого, туда,
Не ступит более нога.
Вот уж, великие умы!
Порой донельзя, так «скромны».
Они умны, а мы – увы…
Но, мне умы их – до Луны!