От казематов
Дома скорби
Осталась
Кладка кирпича -
Ещё
Эпохи Ильича.
Провал окна, проём двери.
Здесь днём играют дети
В прятки,
А ночью - квасят колдыри,
Пуская
Старческие корни
В кирпичный пласт сырой земли,
А утром -
Сгорбившийся дворник
Сгребёт пустые бутыли,
И отнесёт
В ларек "Приёма" -
И купит полную бутыль,
Сдав четвертушки из дурдома
На вторсырьё –
В отход, в утиль.
От парапетов
Дома плача
Остался шпиль
Да мелкий брус.
Здесь обрусевший белорус
Сидит с бутылкой самогона,
Глядя на хворост
Ветхих лет -
Лузгу зарниц, седую хворость
И на трухлявый парапет.
Рассыпан
Блок перегородки,
Стёрт
Фюзеляж несущих стен.
И я,
Открыв чекушку водки,
Глотаю крепкий аллерген
У дома скорби.
Я покоен,
Как переметная сума.
Мы – вторсырьё в глухом запое,
И сходим медленно с ума.