Вот он клинок - подходи, бери.
Что там теперь у тебя внутри -
пряная совесть, вино и мак?
Крепче держи, зажимай в кулак,
тросы руби, разливай тепло.
Замертво станет белым-бело.
Если не можешь, то выбирай,
как будешь строить фальшивый рай,
пряча в себе настоящий ад;
мысли о смерти кидать в закат,
чтоб с кем-то старость спиной к спине
встретить однажды, окаменев.
Но на распутье очередном
ты остановишься всё равно,
и хоть тебя уже где-то ждут,
станешь смотреть, как в твоём аду
вспышками памяти обо мне
снова идёт ярко-белый снег.