Моя рука рисует твой портрет,
Вновь воскрешая в памяти виденье
Той девушки, что в сердце больше нет.
И линий неразумное сплетенье
На холст опять ложится не спеша,
Как грустных мыслей след.
Их обрамят тяжелые штрихи.
Что лягут в отведенном направленье.
В них мало чувств - движения сухи,
Их наполняет скорбным отчужденьем
Печальный тусклый цвет карандаша.
Нелепый серый цвет.
Но вот ты снова смотришь на меня.
Опять я понимаю, с сожаленьем,
Что не исчезло прошлое в тенях.
Еще не стало призрачным виденье.
Еще в нем слабо теплится душа,
Еще не меркнет свет.
Но в стол я убираю полотно,
Как память о тебе убрал в забвенье.
Покой мой нарушает лишь одно:
Дрожащих рук немое шевеленье,
Что непременно снова совершат
Любви своей обет.