Трещит, как лезвие в виске
И в голове беда–огниво,
Я словно гранула в песке,
Немой, как осень... Нива.
Не вижу рифм, в глазах искра
И щемит веки на свету,
И липнут мысли, как икра,
И забываю на ходу.
И отчего так мало слов,
Чтоб описать мою житуху,
Сугубо внутренний покров
И паспорт волевого духа?
Возможно, я плохой поэт
И потому нехватка слова,
И эта “суета сует”
Убивает меня. Другого.
23 октября 2016.