I
И кажется право, возможно назад,
вернуться во времени,
вспомнить твой взгляд, и город на блюде
из солнечных будней,
и вишни-черешни в большущем сосуде
таком трёхлитровом,
что даже Земля, покажется меньше
чем эта стезя,
которой коснулась ты видно не зря.
II
И вспомнится сразу, как та горе-банка
стремилась из рук
как скользящая склянка, доныне хранящая
горечи звук.
Падение. Пропасть. Почёт всех заслуг.
Как шапка на очи.
Шумящие ночи... Да ветер считалка
теперь только друг,
что треплет деревья дорожных обочин.
Но всё это так, просто так, между прочим.
Как вдох или выдох...
И где-то в углу, всё плачет незнайка,
что "сквозь не могу"
на свет выбирается, в пыль обесточен.
И сутки,
течением дня
что окончен
пока не слагаются в мысленный ряд,
опять убегая
в святые потёмки,
сомнений,
забвений,
и новых всё дат.
III
Лишь женских волос серебристый оклад,
мгновеньями памяти
грустно нас спросит, сумел ли сказать ты,
что сердце доносит...
Коль ящик пурпурный, всё дальше уносят
сопя и кряхтя.
Жить нельзя просто так. Скажи, у кого ты
прощенья попросишь,
когда глупой сутью, поймёшь что дурак?
IV
Всё тише в дорогу ступени скрипят.
Автобуса проседь.
Соседи пройдут, перекрестятся, спросят,
замрут, постоят.
Здесь кончилось всё, жить пора наугад.
Прощания ряд...
И старый "икарус" толпу внутрь рассадит
везти зная как...
На кладбище тихо, и кажется замерла осень.