Летели дни, менялись краски
Сминались грязные листы,
Ломались хрусталем о скалы
Старые засохшие цветы.
Эта история не будет закончена,
Наступила пора уходить.
Мы стали другими,
Наш спектакль окончен,
Совершенно иную играем мы роль.
Художник закончил расписывать маски,
Он больше не в силах думать о нас.
Когда придет время - пробьет циферблат,
Силуэт раствориться в нежности ласки,
И нищий бродяга составит новый романс.
Это просто игра в тряпичные куклы
С типичным сюжетам, знакомыми лицами
В руках разочарованного миром мальчишки
Прочитавшего книжки все до одной,
Раздевая героев, меняя им маски,
Просто играл свою детскую роль в этом театре
Стараясь забыться, пытаясь влюбиться
Пытался примерить мамину боль
Сочиняя для зала банальную ложь.
Это лишь сказки, фильм без развязки
Старые примы забыты давно
Свежий спектакль артисты сыграют,
Но не заметят что старый писатель
Меняет им лица листая страницы,
Снова сожжет прочтенный роман.
Это не шутки, он просто искатель
Утопичной идеи для своей новой сказки
В которой не будет любви для него,
Где нет места для нас.
Старик, просто создатель идеального мира,
В котором мальчишка не против поспать.
Он просто балуется сердцами людей,
Рушит их жизни, ломает их свет.
Не дойдя до конца пару шагов
Он снова сжигает, чем так дорожил.
Бедный писатель – мальчик предатель,
Меняющий правила массовки людей.
Строитель утопий, новейший сценарий
Оставит безудержно тлеть
Где-то на дне неизвестных нам впадин
Скрытых под толщей океанов и тел.