Анне-Вербе, моей хрустальной Донне
Чудак деревенский, чудак городской...
К ним рифма приходит как ведьма с клюкой.
Бурчит и ворчит, кругом ворожит,
Покуда чудак наш на печке лежит...
И клеится стих из такого старья!
Из слёз захмелевшего злого вранья,
Из залежей прелых больших сундуков,
Из драных карманов чужих армяков.
Чудак деревенский и тот, городской
Кичатся поэтской безмерной тоской.
По всем закоулкам районных газет
Оставлен их малый, но памятный след...
А Бог на крылечке под вербой сидит,
И чинит свой невод, и трубкой сопит,
Он ловит хрустальные души в пруду,
И в рифмы не верит, к большому стыду.