...моему дорогому папе, Курикову Николаю Михайловичу.
Все дальше уходят счастливые годы:
Мы вместе за дружным семейным столом.
Воскресное утро. Калитки. И кофе
Разлит из кастрюли простым черпаком.
По радио песни звучат по заявкам.
Мелодии просятся в папин баян.
Он после сыграет, без нот, по порядку,
А то – после лыж, после баньки, чуть пьян.
А мы после завтрака – как на работу
В публичку, в поход иль на хор во Дворец…
Мы все – активистки, за это – в почете.
Такими воспитывал нас наш отец.
И мама. А бабушка в церкви молилась
За всех нас. За то, чтобы зуб не болел.
Чтоб не было войн. И загадка таилась
В ее сундуке под замком, для икон.
Мы в общем не знали домашней работы,
Мы жили заботами школы, страны –
Советские дети, на все обороты
В политику взрослых вовлечены.
Пусть мама считала рубли до получки,
А то и копейки. Смекнет, где занять,
А где подработать. Четыре девчушки –
Мы мыли полы вместе с мамой – на пять.
И только теперь понимаем, что папа
Был скромен излишне, квартир не просил,
Не гнался за деньгами, жил виновато,
Учился, работал, не меряя сил.
Как будто он жил за двоих, торопился
Успеть сделать больше, сегодня, сейчас…
Он не был на фронте – что ж, поздно родился...
Но мучился этим все годы. За нас.
Удачлив в карьере, любим земляками,
Он не был в строю ветеранов войны.
Родился бы раньше (сказал как-то маме) -
Достал бы рукой до военной звезды...
…И все же, сестренки, в семье было счастье!
Не знаю, как вам, а мне кажется – да!
Дай Бог сохранить нам простое участье
Друг к другу – в грядущие наши года!