(в соавторстве с Еленой Василенко)
Итальянский крестьянин с бокалом вина из Тосканы,
(На счетах миллионы, но руки, представьте, в земле)
Нам рассказывал бурно, искристо, улыбчиво, рьяно
О сортах винограда, что грудой лежат на столе.
Он гордится вот тем урожаем, единственной гроздью,
Что взрастил его сын, виноградарь «двух с хвостиком» лет.
Как ему показали, всё сделал предельно серьёзно.
У отца и у деда претензий к свершённому нет.
Может, лет через двадцать вино закачается в бочки,
Разольётся в бутыли, и в мире пойдёт по рукам.
Но уже и сейчас восхищают папаша с сыночком.
Вот бы нашим потомкам ступать так по нашим стопам!
Пусть вино в их крови даром Солнца веками хранилось,
Пусть земля их богаче, и «трудолюбивей» народ,
Только кажется мне, что у нас тоже всё б уродилось,
Если сына отец на делянку в два года возьмёт.
И по пашне родной ковыляя, бредя, спотыкаясь,
Дух впитает ребёнок от потом политой земли;
Будет чадо расти, дом любя, ошибаясь и каясь,
Чтоб потомки его «сохранили и не подвели».
Так легко позавидовать буйному южному солнцу,
И в богатой семье захотеть без нужды вырастать,
Только – после труда беззаботно ребенок смеётся,
И любому успеху придётся все силы отдать.
Мудрено ль разбазарить, что предки твои накопили?
А хоть чуть приумножить – стократно, поди, тяжелей.
Опустели бокалы, мы славно вина «накатили»...
Повтори, итальянец, ещё Монтальчино налей!
04.10.2016