Чудо

Тихо-тихо рука по бумаге скользит, и морщинки все видны, и не важно, какая погода с утра. Дом как-будто застыл неподвижно в неловкой заминке, ожидая, что чудо вот-вот постучит со двора. Как принцесса, что ждет поцелуя на сказочном ложе, дверь открыта, внимая малейшему звуку шагов. Там пройдет, прошуршит, простучит каблуками прохожий и надежда опять эту дверь не запрет на засов. Каждый день в это время часы непременно напомнят, что секундная стрелка проворнее всех остальных. Вновь и вновь пробегает она свой маршрут монотонный и минуты проходят. И будто бы не было их. День глядится в окно пестротой по-осеннему зыбкой и обыденно тянет с немого двора холодком... Тихо-тихо рука по бумаге скользит и с улыбкой я мечтаю, что чудо уже заглянуло в мой дом.