Нет, не сносить мне головы -
гремит обвал…
…скрижаль из камня и травы,
на ней – слова,
что раскаленные, как холм
в глухой степи.
И звуков многоцветный хор
стечётся в стих,
и тексты, шелестя, искрят
костром во рту,
слепящим всплеском фонаря.
И льется ртуть.
И льется огненная медь
на ту скрижаль.
Мне вместе с ней пылать, гореть,
но мне не жаль.